Люди молча смотрят на вождей
Люди молча смотрят на вождей Песня на стихи: НикНик 30.05.2026 год. Сквозь дым времён, сквозь долгий шум держав Народ живёт смиренно и устало. Он много видел: славу, пепел, страх, Но сердце верить всё не перестало. И если где далёкий грянет гром, Великие вожди тревожатся мгновенно. Бросают речь, склоняются потом В переговорах долго и покорно. Но здесь, среди родимых деревень, Где плачут матери у старых ставень, Где детский смех радостный звучал - Стоит молчанье горше всех сказаний. И люди смотрят молча на вождей, И ждут не слов - защиты и покоя. Но слышат лишь: "Народ наш стерпит всё", Как будто терпеливый люд - былое. И тянутся без счёта холода, И длится спор, которому нет края. Где кто-то всё хранит свои места, А кто-то сыновей земле вручает. Как странен век... Чем выше говорят О мире, долге, верности и чести. Тем чаще у простых российских хат Стоит беда незвана чёрной вести. А русский люд - он всё такой же тих: Он пашет землю, молится, хоронит. И только боль в глазах его живых С годами тяжелее и бездонней. И, может быть, не громкий суд людской, Не гневный крик, не яростное слово - А этот взгляд, усталый и немой, Когда-нибудь изменит всё сурово.
Люди молча смотрят на вождей Песня на стихи: НикНик 30.05.2026 год. Сквозь дым времён, сквозь долгий шум держав Народ живёт смиренно и устало. Он много видел: славу, пепел, страх, Но сердце верить всё не перестало. И если где далёкий грянет гром, Великие вожди тревожатся мгновенно. Бросают речь, склоняются потом В переговорах долго и покорно. Но здесь, среди родимых деревень, Где плачут матери у старых ставень, Где детский смех радостный звучал - Стоит молчанье горше всех сказаний. И люди смотрят молча на вождей, И ждут не слов - защиты и покоя. Но слышат лишь: "Народ наш стерпит всё", Как будто терпеливый люд - былое. И тянутся без счёта холода, И длится спор, которому нет края. Где кто-то всё хранит свои места, А кто-то сыновей земле вручает. Как странен век... Чем выше говорят О мире, долге, верности и чести. Тем чаще у простых российских хат Стоит беда незвана чёрной вести. А русский люд - он всё такой же тих: Он пашет землю, молится, хоронит. И только боль в глазах его живых С годами тяжелее и бездонней. И, может быть, не громкий суд людской, Не гневный крик, не яростное слово - А этот взгляд, усталый и немой, Когда-нибудь изменит всё сурово.